Maria
Conceição Evaristo
Maria
estava parada há mais de meia hora no ponto de ônibus. Estava cansada de
esperar. Se a distância fosse menor, teria ido a pé. Era preciso mesmo ir se
acostumando com a caminhada. Os ônibus estavam aumentando tanto! Além do
cansaço, a sacola estava pesada. No dia anterior, no domingo, havia tido festa
na casa da patroa. Ela levava para casa os restos. O osso do pernil e as frutas
que tinham enfeitado a mesa. Ganhara as frutas e uma gorjeta. O osso a patroa
ia jogar fora. Estava feliz, apesar do cansaço. A gorjeta chegara numa hora
boa. Os dois filhos menores estavam muito gripados. Precisava comprar xarope e
aquele remedinho de desentupir o nariz. Daria para comprar também uma lata de
Toddy. As frutas estavam ótimas e havia melão. As crianças nunca tinham comido
melão. Será que os meninos gostavam de melão?
A palma
de umas de suas mãos doía. Tinha sofrido um corte, bem no meio, enquanto
cortava o pernil para a patroa. Que coisa! Faca-laser corta até a vida!
Quando o
ônibus apontou lá na esquina, Maria abaixou o corpo, pegando a sacola que
estava no chão entra as suas pernas. O ônibus não estava cheio, havia lugares.
Ela poderia descansar um pouco, cochilar até a hora da descida. Ao entrar, um
homem levantou lá de trás, do último banco, fazendo um sinal para o trocador.
Passou em silêncio, pagando a passagem dele e de Maria. Ela reconheceu o homem.
Quando tempo, que saudades! Como era difícil continuar a vida sem ele. Maria
sentou-se na frente. O homem assentou-se ao lado dela. Ela se lembrou do
passado. Do homem deitado com ela. Da vida dos dois no barraco. Dos primeiros
enjôos. Da barriga enorme que todos diziam gêmeos, e da alegria dele. Que bom!
Nasceu! Era um menino! E haveria de se tornar um homem. Maria viu, sem olhar,
que era o pai do seu filho. Ele continuava o mesmo. Bonito, grande, o olhar
assustado não se fixando em nada e em ninguém. Sentiu uma mágoa imensa. Por que
não podia ser de outra forma? Por que não podiam ser felizes? E o menino,
Maria? Como vai o menino? cochichou o homem. Sabe que sinto falta de vocês?
Tenho um buraco no peito, tamanha a saudade! Tou sozinho! Não arrumei, não quis
mais ninguém. Você já teve outros... outros filhos? A mulher baixou os olhos
como que pedindo perdão. É. Ela teve mais dois filhos, mas não tinha ninguém também!
Homens também? Eles haveriam de ter outra vida. Com eles tudo haveria de ser
diferente. Maria, não te esqueci! Tá tudo aqui no buraco do peito...
O homem
falava, mas continuava estático, preso, fixo no banco. Cochichava com Maria as
palavras, sem entretanto virar para o lado dela. Ela sabia o que o homem dizia.
Ele estava dizendo de dor, de prazer, de alegria, de filho, de vida, de morte,
de despedida. Do buraco-saudade no peito dele... Desta vez ele cochichou um
pouquinho mais alto. Ela, ainda sem ouvir direito, adivinhou a fala dele: um
abraço, um beijo, um carinho no filho. E logo após, levantou rápido sacando a
arma. Outro lá atrás gritou que era um assalto. Maria estava com muito medo.
Não dos assaltantes. Não da morte. Sim da vida. Tinha três filhos. O mais
velho, com onze anos, era filho daquele homem que estava ali na frente com uma
arma na mão. O de lá de trás vinha recolhendo tudo. O motorista seguia a
viagem. Havia o silêncio de todos no ônibus. Apenas a voz do outro se ouvia
pedindo aos passageiros que entregassem tudo rapidamente. O medo da vida em
Maria ia aumentando. Meu Deus, como seria a vida dos seus filhos? Era a
primeira vez que ela via um assalto no ônibus. Imaginava o terror das pessoas.
O comparsa de seu ex-homem passou por ela e não pediu nada. Se fossem outros os
assaltantes? Ela teria para dar uma sacola de frutas, um osso de pernil e uma
gorjeta de mil cruzeiros. Não tinha relógio algum no braço. Nas mãos nenhum
anel ou aliança. Aliás, nas mãos tinha sim! Tinha um profundo corte feito com
faca-laser que parecia cortar até a vida.
Os
assaltantes desceram rápido. Maria olhou saudosa e desesperada para o primeiro.
Foi quando uma voz acordou a coragem dos demais. Alguém gritou que aquela puta
safada conhecia os assaltantes. Maria assustou-se. Ela não conhecia assaltante
algum. Conhecia o pai do seu primeiro filho. Conhecia o homem que tinha sido
dela e que ela ainda amava tanto. Ouviu uma voz: Negra safada, vai ver que
estava de coleio com os dois. Outra voz ainda lá do fundo do ônibus acrescentou:
Calma gente! Se ela estivesse junto com eles, teria descido também. Alguém
argumentou que ela não tinha descido só para disfarçar. Estava mesmo com os
ladrões. Foi a única a não ser assaltada. Mentira, eu não fui e não sei porquê.
Maria olhou na direção de onde vinha a voz e viu um rapazinho negro e magro,
com feições de menino e que relembrava vagamente o seu filho. A primeira voz, a
que acordou a coragem de todos, tornou-se um grito: Aquela puta, aquela negra
safada estava com os ladrões! O dono da voz levantou e se encaminhou em direção
a Maria. A mulher teve medo e raiva. Que merda! Não conhecia assaltante algum.
Não devia satisfação a ninguém. Olha só, a negra ainda é atrevida, disse o
homem, lascando um tapa no rosto da mulher. Alguém gritou: Lincha! Lincha!
Lincha!... Uns passageiros desceram e outros voaram em direção a Maria. O
motorista tinha parado o ônibus para defender a passageira: Calma, pessoal! Que
loucura é esta? Eu conheço esta mulher de vista. Todos os dias, mais ou menos
neste horário, ela toma o ônibus comigo. Está vindo do trabalho, da luta para
sustentar os filhos... Lincha! Lincha! Lincha! Maria punha sangue pela boca,
pelo nariz e pelos ouvidos. A sacola havia arrebentado e as frutas rolavam pelo
chão. Será que os meninos gostam de melão?
Tudo foi
tão rápido, tão breve. Maria tinha saudades do seu ex-homem. Por que estavam
fazendo isto com ela? O homem havia segredado um abraço, um beijo, um carinho
no filho. Ela precisava chegar em casa para transmitir o recado. Estavam todos
armados com facas-laser que cortam até a vida. Quando o ônibus esvaziou, quando
chegou a polícia, o corpo da mulher já estava todo dilacerado, todo pisoteado.
Maria
queria tanto dizer ao filho que o pai havia mandado um abraço, um beijo, um
carinho.
(Olhos
d’água, p. 39-42).
